他指尖抵着耳侧，米杏西装裹着暖灯的光。
白衬领的褶皱里，藏着没说的话，顺着腕表的纹，晃成呼吸的软。

不用催茶沸。
掌心搭在桌沿的温，早把心事揉成半缕风，连画框里的云都慢下来，落在他眉梢，是没散的晴。
男人真正爱你的样子,是什么样的?