我们总在烟火里
把日子揉成软的形状
像面粉沾在指节
是没说破的亲昵
落在案板上

不必刻意铺垫什么
围裙的褶皱里
藏着刚温好的茶
绒毛外套蹭过臂弯
比酵母更先让空气发了胀

那些没用量杯的情绪
甜的咸的 都裹进面团
发酵成
窗边漏进来的光
和你低头时
发梢扫过我手背的痒

后来我们会忘了
面粉是哪一刻撒落的
却记得
掌心相碰时
揉进生活里的
那点烫