大年初一，天刚亮。别人家窗户里透着灯光，暖烘烘的，飘着饺子味儿。
他没回头，只听见身后那扇铁门“哐”的一声，把那份热闹，彻底关在了另一头。
手里就一个旧背包，不大，塞得死沉。
马路上空荡荡，风卷着地上的红鞭炮纸屑，直往脸上扑。他把领子拉高，遮住半张脸，闷头走向车站。
心里没那么多弯弯绕绕，就一个念头：冲出去。
人说马年，就得有股马的劲儿。不是让人圈在院子里，是撒开蹄子，往没人跑过的野地里奔。什么坎儿，什么坡，跑起来就踩过去了。
他从兜里掏出那张皱巴巴的单程票，指尖在“终点站”那三个字上，来回摩挲了两次，然后紧紧攥住，票根的棱角硌得手心生疼。
车来了。
他一步跨上去，没找座位，就靠在车门边。看着外面熟悉的街景，一栋一栋往后退，退成模糊的影子，最后缩成一个小点。
脑子里就一句话，滚来滚去：要闯，就闯出个样来，别让人小瞧了。
什么叫好运？好运不是等来的。
就是这股子不管不顾的劲儿，拿一年当一天用，拿一步当十步跑。
说白了，奔头这东西，就是兜里没几个子儿，眼里却有烧不完的火。