母亲离开前，包好了一盘盘弯弯的饺子，像月牙冻在冰箱里。
父亲煮热了最后的珍藏，蒸汽里飘着熟悉的身影。
男孩拿起筷子，对着会说话的月牙，却咽不下一声呼唤。
他冲进房间关上门，泪水终于煮开了思念的锅。
像那位织毛裤的母亲，把岁月织进密密的线脚。
这些饺子，也是她提前捏好的一生冷暖。
每一个弯弯的月牙里，都包着永不冷却的星河。